Un hombre muerto a puntapiés se llamaba el brevario. ¿Cuentos? Sí. Cuentos amargos, acres, helados como cocaína. Araña de doce garras su libro, puede convertirse en una clepsidra de doce horas terribles. Escorpión que circundado por una elipse de fuego se emponzoña con su propio elixir de veneno. Columpio batiente para los ahorcados. Coz y latigazo a la vez. Jazzband de la muerte.—Gonzalo Escudero
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